Il est né à cause d’un poème, pas encore écrit, faute de temps du poète.
Il était là, dans sa tête mais il ne parvenait pas à l’écrire. L’encre était gelée, m’a confiée dans l’oreille, la page blanche, mon amie.
ça alors ! C’est grave, il ne peut pas grandir,ni mûrir, ni partir. Il est prisonnier du capharnaüm de l’auteur.
Ne t’inquiètes pas, il a pris la clef de sol. Il voyage sur la musique qui inonde le silence.