Qu’est ce que tu as, toi, à me regarder comme ça ? Tu ne m’as jamais vue ? Parano !
Tu sais ce que ça veut dire « traqué », hein ? Tu veux que je t’explique ? Tout fuit en ce monde, tout fout le camp, tout est pourchassé, poursuivi, disséqué. Même ton gloss erre au coin de tes lèvres en quête inlassable d’un havre où se nicher, peut-être le coin de ta bouche, peut-être le mien.
Traqué...Tu sais pas ce que ça représente, traqué. Quand ta vie ne vaut pas tripette, mais suffisamment quand même pour qu’on t’empêche de la vivre. Tu confonds pas avec troqué, hein, parce que le troqué, c’est celui dont la vie vaut pas mieux qu’une autre, tellement qu’elle en devient transparente. Le traqué il vit dans le noir, le troqué dans l’au-delà de la couleur. Le troqué, c’est l’interchangeable, le numéro deux, l’autre.
Tiens un exemple de traqué.
Le dé. Tu joues, tu le lances, avec le secret espoir qu’il va afficher sur sa bouille ravagée de cubiste le six tant espéré qui va te permettre un brelan de compétition, et lui te roule, s’enfuit hors du tapis, s’échappe sous le frigo, t’as perdu. Cette manche. Mais lui, tu penses à lui ? Claquant des arêtes dans les restes moisis de ce que ton balai oublie chaque matin de centraliser cérémonieusement dans la poubelle. Lui, il croupit de trouille dans l’odeur fadasse et écœurante de la décomposition morbide reléguée sous les vivres.
Il sait que tu le retrouveras.
Un autre parce que t’as toujours pas compris, bien que tu ouvres des billes effarées. Tu joues aux dés et tu as un petit pincement tout à coup ?
Le gibier. Est ce que tu imagines la bête écartelée sous la double contrainte de devoir dire « Je suis présente à ce bas monde et vous le prouve, en sachant bien que vous allez retourner la preuve contre moi et me faire m’absenter pour toujours . » Tu la sens la sueur qui monte dans les reins de la bête, la cavale sans fin, l’étreinte qui étouffe l’air, qui ploie les troncs, laboure la terre autour d’une vie sommée de dilater son existence hors de ses limites ? L’espace encore, on peut s’en accommoder, mais le temps, hein ? le temps...La date. L’heure H.
Tiens, je sens que ça te dégoûte du lapin, cette histoire.
Tu sais, je suis une en fuite, comme les perspectives dans les desseins politiques. Une qui coule sa robe innée dans les clairs obscurs, les chemins de traverse, les goulets inconnus des assurés tous risques. Tu suis plus ?
Un autre, parce que je sens que tu voudrais savoir si...
Une harcelée, une qui se tait quand on la touche et s’enfuit de l’intérieur, tout un art, le silence, pas donné à tout le monde. Son seul moyen de survivre jusqu’à ce qu’elle décide de sursauter pour s’accorder un sursis.
Une tache. Je vois bien dans le fond de ton regard blet que tu cherches toi aussi l’échappatoire. Une tache, ce saignement de vie qui laisse ses débuts de coagulation sur les nappes, les draps, les vêtements, et qu’on poursuit sans relâche avec le chiffon, le détergent de l’urgence sans remords.
L’erreur, ah, l’erreur, on la cherche pendant des heures on se prend la tête on l’encercle on la montre du doigt honte à toi l’errante la vagabonde de la logique ou de la bienséance mort à toi qui défigure notre appétit de paraître autre chose que ce que nous sommes mort à toi qui est pourtant si aimante et humble et nous ouvre la porte de l’être soi.
Hé ho, tu t’en vas où ?
Détraquée celle -là, m’a pas laissé poursuivre...