Un épais nuage de Chanel que perce l’éclair de son regard, précède de cinq pas le commerce d’Elvire.
Le port de tête calculé pour une éternelle photographie, les yeux battus, elle vient à vous, les seins offerts.
Débonnaire, elle vous tend deux doigts à baiser.
Elle a la jambe bien faite, que gaine un fin bas bleu, et se souvient de Don Juan.
Car Elvire a des lettres.
La conversation roule sur Shakespeare. Distraite, elle se polit les ongles.
Sur Rabelais, elle a le haut le cœur.
Sur Sartre, elle soupire, car la frange sied mal à son visage ovale.
Quel dommage ! Elvire eu aimé se revendiquer de Saint-Germain-des-Prés.
Mais elle n’a de constance que pour Pétrone, Rétif de la Bretonne et le Marquis de Sade.
L’autre nuit, des étudiants chantaient. Elle les entendit, se trouva mal et se fût donner les sels.
Elvire a le respect d’elle-même. Ses deux amants en titre durent l’emmener d’urgence.
Mais parlez lui de l’Ame, elle se pâme, heureuse. Ah ! Thérèse, et combien d’Avila, sous le souffle de l’Ange dont le rut embauma !
Elvire n’est pas étudiante. Elle est suivant les cours et les amants, de telle ou telle faculté.
Si vous la croisez, amis, souriez-lui, pleins d’indulgence.
Elvire est un malentendu.