Jeux de mots.

Le trait passe mais le dey, fin pourtant, ne le relève pas.
Le Dey sait, et l’humour passe sans délai.
Le Dey contemple la baie, la baie des traits passés.
Il n’a cœur à les arrêter, à en jouer, il est triste.
Sa bien aimée est décédée et lui a décidé de s’en aller.
De partir la rejoindre, ce grand dadais
Il veut une mort douce, une mort de plaisir.
Non ! Pas une mort de rire.
Bien entouré dans son harem, ce grand dévot ne sait plus à quel sein se vouer.
A se débattre ainsi dans cette mer de sens, il déguste le pauvre.
Il ne sait plus s’il est si pressé, ainsi pressé de toutes parts.
Ne le dérangez pas, il médite sans démérite, le mythe du Dey.