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L'Auteur

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Aparté

Umtata, la terre est ocre, âpre,
âcre, un goût de sang mêlé..
Et toujours le bruit des chaînes et des fouets
qui couvre le bruissement sourd,
la lame de fond de la colère..

D’où te viens cette fierté,
fils de chef Thembu ?
Et qui te donne cette idée folle
de lever le front ?

Au silence ! Au cachot !
Muselé pendant 27 ans !
Hé, Rolihlahla, t’es encore là ?
Il n’a pas besoin de répondre,
il est trop tard,
l’idée a germé,
le peuple reprend sa voix..

Une voix tue, enterrée,
c’est ce silence qui rassemble
et attise le feu qui couve,
la liberté qu’aucune censure ne peut étouffer,
quand le désespoir se mue en colère
et qu’il redresse les dos courbés par trop de coups.
Une tête se lève, suivie d’une autre, à son tour...
bien vite, il n’y a plus qu’un front

Prend garde, homme blanc,
ne joue pas avec l’Afrique
c’est un volcan qui couve
qui ne craint aucun chien de garde

Une voix que l’on fait taire
et qui saigne un long cri silencieux,
qui déchire et réveille la conscience,
la fierté de l’homme déchaîné...

Il est trop tard,
rien n’arrêtera plus la troupe,
elle marche silencieusement,
furieusement décidée à reprendre son destin en main
pauvres hères en quête d’être
mais si fiers et jaloux de leur terre

27 ans dans l’enfer
survivre à ses geôliers, à ses démons
rabroué, rapetissé,
et parvenir à en sortir « grandi »

Dehors, enfin, dehors !
L’humilité d’une revanche que l’on parvient à bâillonner
une main tendue, avec dignité,
une leçon muette d’humanité...

Mais alors.... ces mots....
« liberté, égalité, fraternité »
ne sont pas que des amuses-gueules lancés en pâture
(avec ironie, sans doute)
par les philosophes aux utopistes ?

Tout prend forme ici, mon Frère,
sur cette terre ocre et âcre,
dans la nation de l’arc en ciel,
tout, y compris notre propre espoir !

« Nous ne sommes pas encore libres... nous avons seulement atteint la liberté d’être libres. Etre libre, ce n’est pas seulement se débarrasser de ses chaînes ; c’est vivre d’une façon qui respecte et renforce la liberté des autres »

Puisse-t-on entendre la sagesse de tes paroles, vieil ami du monde, et que chacun suive ton exemple !

A propos de papabul

Papabul né en 1954, nous a quitté subitement un soir de février 2010. Nous le regrettons tous.

Papabul est le surnom donné par mes collègues à la naissance de mon premier enfant. Je l’ai gardé quand je dessine ou peins, il s’est imposé ici également.

Mes textes ? sans doute des "papiers d’humeurs" ...enfin, quand j’en ai...

[Note du webmaster : Papabul nous a quitté subitement le 19 février 2010 en laissant un grand, très grand vide derrière lui ]

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