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L'Auteur

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fin de soirée

Un canapé, des poufs, un fauteuil, une chicha poisseuse entourée de bouteilles vides ; le tout éclairé sous une vague lumière...

Les sons, les images, tout un fatras de sens, d’esprits flous, de présences inconnues...
Ne suis-je qu’une présence dans cette maison où mon malêtre devient exacerbé par le désir et la solitude ?
Un microcosme empreint d’âpres salves d’alcool...
Prends moi une cigarette, prends moi, tue moi, empaille moi, montre moi que j’existe...

Métro... 6h17 ou 18...

Je ressemble aux restes d’un tableau de ce peintre raté dont personne n’entendra jamais parler...
Moroses, ils vont tous au chagrin.
Univers monotone ... plongeons dans le sommeil, en route vers mes brumes rêveuses.

Demain, c’est sûr, Rémi m’appellera... "C’était une super soirée, putain !" "Ouais, vraiment géniale, on s’est bien éclaté"