Silence !

Qu’as-tu fait de nos gars, de ces cinq cents marins
Que comptait le Moskva, qu’en as-tu fait Poutine ?
Qu’as-tu fait de nos fils, de ces presque gamins
Disparus corps et biens mais que l’on imagine
Reposant à jamais, un croiseur pour cercueil
Et le flot pour linceul, au fond de la Mer Noire…
A quand la vérité pour faire notre deuil
Et rendre à nos enfants leur place dans l’Histoire ?
Où sont passés nos gars, matelots du Moskva,
Qu’as-tu fait de mes fils, Igor et Nikita ?