Voulez vous mourir de la tête aux pieds…
Voulez vous aussi lécher le sang de l’épée…
Cette arme si fragile et délicate…
Vous transperce votre cœur écarlate…
Cette lame si pure…
Vous montre sa luxure…
Je ne parle pas de cet objet d’âme…
Plutôt d’un sentiment, qui ressemble à des flammes…
Cette émotion si limpide…
D’utilisation si rapide…
Je n’aurai aucune pitié…
Jusqu’à ce Jugement Dernier…
J’en perds la raison…
De cette sensation…
Je ne sais plus quoi faire…
Si ce n’est de me taire…