Gangrène du temps vide
attendre un à nouveau nous
au profil trop lointain.
Dans l’avenir, je ne sais nager
mon intérieur est habit d’océan
aux bouées d’impatience.
En boule dans la houle du ventre
les solitudes répétitives
s’angoissent aux cordes grises
Je ne vis plus.
En boucle.
