Les versés

L’Amour est un drôle d’oiseau

aux membres enflammés

qui se colorent sous l’effet du désir.

S’en suivent des jours heureux,

et des premiers coups de folie

la fleur libère ses pétales

aux joues rebondies :

roses pour les filles,

bleus pour les garçons.

 

Puis apparaissent les énervures,

un peu de gris,

un peu de vagues

qui agitent l’âme.

Est-ce la faute de la lame

au tranchant émoussé

Ou celle du fourreau ?

S’en viennent les rayures

puis les craquelures

profondes.

 

Cris et deuil de cet amour :

on essaye le noir

pour affoler les sens,

La peau s’empourpre,

Teint violacé.

L’horizon est gris,

mariage bouché.

Il est ivre,

elle s’en va.

Il s’en fout.

 

Un nom d’oiseau

qu’on se jette à la figure :

Je ne t’aime plus

Mon amour.

Un pull qui file,

une maille pour toi,

une autre pour moi,

rien pour nous !

Et sur le parchemin de la Vie

un "Z" comme zéro.