Immobile et de pierre au chemin de la vie
J’imagine nos draps au théâtre du lit.
Songe frappe trois coups, rêve fait son entrée.
Feuilles mortes des mains que mes mains épousaient
Quand tu courais inerte au fond de ma mémoire ...
Depuis quand suis-je mort de t’avoir survécu ?
Il est de grands navires sur de lents océans
Qui sombrent au soleil où d’autres se prélassent
A l’opium iodé des vacances d’esprit.
Les souvenirs jetés, battus de lames bleues
S’écrasent aux rochers ; tu dors au fond des yeux
De ceux qui t’ont aimée, écume du passé.
Il fut beau de mourir quand c’était le moment
Mais ce n’était qu’un rêve et celui des amants
Comme une ombre traverse, un élan arrêté,
Un sabot de Denver contre la roue du temps.
JM
2 février 2007