La soirée s’éternise sans couleur, sans parfum.
Un soir qui pourrait être de novembre ou d’ailleurs.
Les jours, eux, sont surchauffés – dans l’air électrisé, nos limites frôlent le clash, nos paroles volcanisent.
je rêve d’une cascade au milieu du désert,
d’une brise de jasmin,
et de flûte traversière.