La petite cloche à vent
Les souvenirs vont, à la dérive
Quand les anges s’enivrent
Tombent de leur perchoir
Vomissent sur le trottoir
Aux petits matins nouveaux
Quand tout devrait être plus beau
Les souvenirs se dispersent
Sous la honte, les averses
Et le cœur sombre et lourd
Entame le compte à rebours
De la mort et du temps
Quand s’avale le présent
Tombent les flocons
Ils nettoient à leur façon
Recouvrent les immondices
Et tout paraît plus lisse
Les âmes sont en déroute
Forment une mauvais troupe
A la recherche du temps perdu
Des jolis rêves disparus
Quel n’est pas l’étonnement
Le son d’une petite cloche à vent
Annonce le dépoussiérage
Fait s’écarter les nuages
Des fleurs de papillons
Dansent en tourbillon
Etincellent, fanfaronnent
Rires joyeux qui résonnent.
D.C