Son verbe est le soleil de minuit qui surveille
Le poète à l’ouvrage et, le guide à merveille
Sur l’étrange chemin d’un vieil art fabuleux.
Son cœur s’en va tisser le vers, méticuleux,
Et que lui fait dehors, le rêve emplit l’oreille
De dentelle à saisir, avant qu’un rien n’enraye
La splendeur de l’instant, combien miraculeux !
Ah ! Le talent s’affiche au soleil qui se lève,
Le ménestrel entend son lendemain… Le glaive
De la foule se dresse en un fatal écueil.
L’œuvre tant convoitée aux cimes de la gloire,
Dans l’ombre, l’aveuglait, sans doute, d’un orgueil
Qui s’effondre, à l’instant d’honorer son histoire.