Chez nous, Monsieur, on consomme la vie.
Nos transports sont locomotion, métro, dodo plus amusant que le sommeil qui semble éternel.
Nous avons le caractère violent de la lune feu.
Nos songes Monsieur, sont consumés dans un cirque où les clowns ne sont plus rois. Sale histoire, n’est-ce-pas, le naturel est tassement de neige.
A qui se confier alors si ce n’est dans l’âme d’une terre sans ronces ?
Quel penchant nous fait aller vers un lieu autrement qu’en avion ?
Ça pilonne dur, Monsieur, et pendant ce temps, l’enfant perd son innocence.
Je veux, Monsieur, que l’on me dise … Et puis non... Rien.. Taisez vous.