Les gradins d’Epidaure
à l’heure où l’asphodèle
en l’amitié de ses ombrelles
murmure une ombre sur les marches
L’attente en mes genoux,
palpable d’impatience,
dans le dédain du verbe
j’entendrai le non-dit
lentement émergé des ruines du discours,
comme le geste nu envahissant l’espace
sur les lambeaux épars des textes proférés :
enthousiasme muet, haleine retenue
et pudeur du langage
porteuse mieux que lui du message de l’être.
Jeu vrai, scénique sans assise et don de joie
pour celui dont l’ouïe
a su faire mentir le sens du quotidien...
mais que restera-t-il de cet appel fugace ?
Message pour le sang, audible par osmose,
Qu’en demeurera-t-il ?
Un cillement d’espace...
instant non-quantifiable de l’être du langage.