La nuit à peine repliée
une note basse
griffe le silence
une lente mécanique
se dégage
de la rouillure
de la frilosité du limon
un bourgeon de chant
essaime
des voix palpitent
réveillent les chairs
pénètrent la couleur
bientôt des tentatives
s’échappent
fusent de partout
elles modulent des roulades
des redondances
telle une crue qu’on ne retient pas
dans la gorge rien qu’un chant
miel sauvage
fruit acide
sous la gangue
sables mouvants
et fièvres avant la lassitude
balbutiante
sous l’écorce durcie
l’amour
jusqu’à l’absurde incandescent