C’est le vent au sang chaud et le dit des abeilles.
C’est le cri iroquois d’un autre continent.
C’est la mer déhalée qui ensable la plaine.
C’est le bruit d’un rouet qui défile la laine,
Le ronron de mon chat plus mystérieux encore
que roulement d’orages aux montagnes lointaines.
C’est l’amour enfermé qui exhale sa peine.
C’est aussi la voix rauque du goéland rockeur
qui nargue sur les toits effrayant les colombes.
C’est l’envol des flamants qui irise l’étang
sous un ciel bien trop bleu qu’un nuage dévore.
C’est le chant des poissons que nous n’entendons pas
plein de couleurs de flammes et de raisins pressés.
C’est la larme qui perle à l’angle d’une feuille
et la fumée morose d’une pipe d’écume
qui ombre un front ridé par des éclats de brume.
C’est le sommeil serein du serpent digérant
musaraigne imprudente avalée dans un champ.
C’est l’espoir déconfit des fruits de la jeunesse.
C’est la plume du sens enfermée dans les mots.
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C’est l’amour beau parleur monté sur des échasses
poursuivant les belles à volants dans le parfum des
robes.
Et les sanglots des conques respirant sous la vase
alors que le brin d’herbe agite son plumet.
C’est la mer au lointain qui bientôt dérobe
son horizon vermeil au vaisseau qui pourchasse
l’impossible évasion toujours renouvelée.
Et l’aiguille enchantée se tourne vers le nord
quand un vol d’oies sauvages aimante sa roideur.
C’est la passion saoulée d’épices trop puissantes
qui ne distingue ni le sucre du sel
ni le feu de la glace.
C’est l’image empourprée de nos regrets enfouis,
les souvenirs enfuis ravivant leurs saveurs,
corymbe de sureau et gousse de vanille
que nous avons goûtées sur la bouche des filles,
arôme de cannelle parfumant le vin noir.
O Poésie de bure ou de dentelle
Tu ensemences le temps terre de notre vie.
Un arbre y poussera enguirlandé de rêves,
ses feuilles sont images et ses fleurs les ramages
de chimères et d’oiseaux invisibles aux humains.
Ils pondent des œufs de mystère
que l’on confond parfois avec les glands des chênes
tombés sur les chemins.
7 novembre 1999