Il se mit à pleuvoir
Dans l’entre-deux rives, sans sommeil, la ligne du temps, regarde l’horizon des nuits, s’absoudre, dans la demeure de l’ennui. Le chant de la mer, le vent de grève, le bois ouvragé, la lame que décrit la vague, et les rochers au garde-à-vous devant tant d’incertains. Le phare guetteur de mouettes... Ce lieu se conjuguant au passant, marchand d’inquiétude en solitaire oraison. Chapeau de taille fixé d’un silence, porté aux égards du droit au langage. De ces mots si puissants pour étayer les cris, la douleur de l’absurde, l’incompréhension, le devoir demeurant en juste marge. Voilà qu’ici, d’un moment fait de terre, le songe a repris ses lettres de trêves et il se mit à pleuvoir des jours.