C’est un champ de blés mûrs au centre de la France,
Un village, un ruisseau, les bœufs de mon enfance,
Un pommier recourbé sous le poids de ses fruits,
Que je croquais gamin en marchant sous la pluie.
C’est le rouge des joues, des joueurs de rugby,
Sur les bords de l’Adour à la fin d’un derby,
Quand d’avoir trop poussé les cinq de devant,
Ne pouvaient plus chanter en troisième mi temps.
C’est un soldat français quelque part en Afrique,
S’interposant tout seul, inconscient magnifique,
Entre quelques guerriers défoncés par l’alcool,
Qui jouent à s’effrayer par des menaces folles.
C’est un liseré bleu sur un voile d’ivoire,
Semant dans Calcutta des parcelles d’espoir,
L’amour démesuré d’une petite femme
Pour un regard d’enfant où renaît une flamme...