Dimanche à Belorado

Belorado ! quel joli nom Belorado....

On y trouve « Belle » et puis « Eldorado ».

Mais « Belle » a quitté depuis longtemps le radeau,

Et l’or du pays n’est qu’un attrape-lourdeau !

 

Contre la colline quelques grottes secrètes

Abritaient autrefois de vieux anachorètes,

Aujourd’hui désertées par les anciens ermites,

Elles n’accueillent plus qu’animaux troglodytes.

 

Face à l’église au milieu des platanes,

Un kiosque abandonné attend des mélomanes.

Seul lui répond, lassé, le bruissement des feuilles

Sur le parvis glacé que la pénombre endeuille.

 

Un pèlerin traîne son ennui douloureux

Sur les pavés usés d’un trottoir poussiéreux.

Un ivrogne attablé au devant d’un bistrot,

S’avachit, accablé par le verre de trop...

 

Des nuages sombres passent indifférents

A l’ombre qu’ils jettent sur le pays mourant,

Sans même accorder les trois gouttes de pluie

Qui laveraient les rues de leur couche de suie.