L’homme luttait contre la bourrasque.
Le vent hurlait dans les cloisons.
Les maisons perdaient leurs casques.
Les tuiles s’éparpillaient à l’horizon.
Dans un élan désespéré pour se protéger,
L’homme avisa l’entrée d’un réduit.
La porte arrachée,il avança pour y pénétrer.
Le sol se déroba sous lui.
Un tunnel ancien menait à une petite chapelle.
A tâtons,lentement,il y parvint.
Une bougie à allumer,et là,à la pelle,
Les ors explosèrent en un scintillement divin.
Un christ en croix le regardait fixement.
La sérénité régnait dans ce sanctuaire.
Les ombres dansaient légèrement.
Le calme et le silence le rassurèrent.
Il resta là,longtemps,en méditation,
Se demandant si sortir était bien sage.
A l’extérieur tout était en perdition.
La petite chapelle est devenue un lieu de pélerinage.
C’est dans notre mère l’église,
Lieu de sérénité et de recueillement,
Que les malheurs s’enlisent,
Pour une félicité loin des débordements.
Retour au sein maternel,
Douce chaleur,calme sécurisant,
Refoulement originel,
Pour une vie créant le séduisant.