Fissure bleue
du regard
dépassent à foison
les torturés
espaces vides.
Il est trop tard
minuit moins le quart,
pour marquer le drap.
Je sors de moi,
une beauté translucide
d’arbre nu.
Dans l’odeur
une colline
de bras emmêlés.
Aux soupirs,
l’écho d’un visage
sans sourire.
La bouche
aspire l’écume
d’un cri,
entrouvre les instants
et devient.
La respiration d’une fleur
recouvre mon front
je ne suis plus.
Nous sommes.
Enfin.