Entre les ratures intérieures, il est un gage. Une sorte de fronde partagée, où chaque murmure invente une langue d’automne.
Certains mots brûlent de saveur, mais tant de réminiscences grises gravitent dans leur chair...
En fermant les yeux, froide comme une statue, je sais que les échos de la nuit partent à jamais.
Là où le plaisir secrète.
Entre le jour et le monde.
Je sais... juste le port d’un rêve, cet aperçu fragile sur les sens qui nous viennent.
Peu à peu.
Dans la filière d’un songe qui n’oppose rien.
Ainsi. Sans dérive, ni clôture.
Entre les feuillets de nos cris. Silencieux et sur l’heure.
D’un instant suspendu.