Jamais, je ne saurais écrire en alexandrins.
Ne sachant pas compter, encore moins rimer.
Pour plaire aux puristes, il me faudra travailler
Mais fatiguée, je suis et encore moins entrain.
Ce vers n’en fait onze alors qu’il me faudrait douze
Pardonnez moi ce brouillon inculte, raté
croyez moi, j’essaie mais je vous rend ma blouse
je ne serais jamais qu’un auteur de prose loupée.