A descendre de son quatre-vingt-quatrième été , le patriarche usé de tabac a préféré s’allonger sous le charme à vendre. Les restes d’une tempête suspendue contournent la fierté des branches déçues, comme pour laisser une chance au dernier feuillage. Le vieux poète semble maintenant endormi sous la frêle protection, la main posée inerte sur ses dernières lignes griffonnées.
« Même si par essence le temps s’est acharné à courber mon désir, je t’ai aimé de la pluie jusqu’au vent... »