Un coquelet croqué faute de bartavelle,
Son forfait accompli
Un goupil sur le point d’enfiler la venelle
Quittait le poulailler quand au droit d’une treille
Il se figea ravi
Devant un chasselas entr’aperçu la veille…
Repu mais alléché par l’appât d’une grappe
Maître Renard bondit et de ses dents attrape,
C’est l’heure des chats gris, en guise de raisin
Non pas de jolis grains, divine friandise,
Mais les bonnets carrés d’un buisson de fusain,
Arbuste laxatif devenu par méprise
Remède sans pareil contre la gourmandise !
Avril 2021