Les poètes
Aussi superficielle
Que profonde dans l’âme,
La poésie est belle,
Vive comme une flamme
Et s’offrant aux plaisirs
De l’oreille et du cĹ“ur,
Son Ă©clat fait jaillir
Mille bouquets de fleurs
Dans la rondeur des mots
Ou dans le cri du verbe
Rythmée tels les sabots
D’un cheval foulant l’herbe
Sous un soleil de feu
Ou sous un clair de lune,
Elle découvre les cieux
Entre l’encre et la plume
Des mots pour ne rien dire
Dans l’ ordre mĂ©lodieux
Du plaisir de l’Ă©crire
Et décrire vos yeux
De l’engouement au spleen
Les poètes s’ennuient
Enfermant dans des rimes
Les pulsions de l’esprit
Aux portes des planètes
Leurs larmes de diamants
Brillent comme des fĂŞtes
Dans les yeux des enfants
Et quand viennent les ombres
Se poser sur le soir
Ils s’habillent de sombre
Et savourent le noir
